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afc - será que no mejoran lyrics

verso 1 (donfelipe)
¿sabías que por fin llego el día en el que yo me cansé de tonterias y de vos? ¿o creías que este día nunca llegaría?
¿o preferías que no llegara el flow mas fenómeno? que que no que no, voy en do menor, desecho lo mal hecho de aquel malechor, cuanto más cheto más choto, cuanto más metros-xual más granos, si sos tan flogger que sos solo una foto. cada vez más bobón cuando te vas a las manos y no es negocio ser metalero en verano, así que tranki, si sos punky sos falso, los punkies ya no son punkies, los punks eran punk cuando el punk era punk, los palucha de la punchi-punchi y rockstars de mon0block, todo ese stock que mato al rock. el tiene un master, él tiene un hamster, él toca una guitarra telecaste aquel otro jura ser un gangster pero si vas de casper yo de ghostbuster, más faster que flash y que un tal grandmaster, a lo paul lancaster, metiendo mas colores que los faber castell. y si sos rapero sos un maldito ególatra ¿sino como haces después para dejar a los demás atras?como yo ¿sacás? llegó el don sagaz, el que dió vuelta la street fighter diez mil veces con sagat cuando ni jugabas y la encaro más que vos, más que dos, más que tres, más que todos los que ves, más que chiquicientos mil millones de miles de decenas de clones de civiles con cara de giles a montones y deciles que no se dice “diles” y “póntelo” es que te lo ponés. si sos un “soba-zodape” es que te la comés y los tontos con las motos se las dan de capo pero yo me escapo a mi mundo, ¿te jode si me voy un rato?

estribillo
y si toda nueva moda te queda incómoda, será que no mejorás
y si vas por más ropa pero no hace juego con el modelo nuevo, será que no mejorás
y si al peluquero le chupó un huevo tu pelo, será que no mejorás
no rompás mis huevos ni mis compacts discs nuevos
no se a mi no me jodás

verso 2 (hurakán martínez)
tanta pavada ya me tiene harto, la moda a modo de patrón de vida para tantos, yo mientras tanto sigo rapeando con menos onda que el espantapájaros y encima blanco, vengo del “sanjo”, donde verano se aplaca con alpargatas de las más baratas y lijamos las gargantas de tragar tanta bebida blanca. hippies se atraganta por el espanto y a floggers clases de flow imparto, con mi rap arte sin ser artista ni gangsta rapper, con alma punkie de los de antes, traje el funky que detonó tus parlantes, ¿un loco yo? no, de humor cambiante. emo andá a cambiarte dejé de llorar de cortarte que si no sos vos nadie va a levantarte. por eso es que el pasado martes me casé y me embarqué hacia algún lugar en alguna parte donde pude a la luna adular por ser tan brillante, de esplendor despampanante y confesó que asesinaba rubias oxigenadas y las dejaba tiradas en la cuneta de algún parque. yo soy tu clark kent o peter parker pero tus padres quieren encarcelarme, langas del “fóbal” quieren matarme, vayan a europa y miren los partidos de su propio club por tv cable. el sueño del pibe dejó de
ser la gran final y se conforman con manejar un descapotable allá en milán. lamentablemente así estamos compadre, la guita matemáticamente controla nuestras chances, prácticamente en la antártida hay más calor de amor al arte, hasta las manos de seguir la corriente hermano, ayer aquellos por fumar un faso te miraban de costado, ahora tienen mas onda porque se meten por finde un par de gramos. y sólo son un par de nabos

coda
y por más llantas nuevas que te pongas no mejorás
y por más pastis que te mandes no mejorás, na

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