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yer - fama lyrics

[letra de “fama”]

[intro]
próxima estación, quintana
atención, estación en curva
al salir tengan cuidado para no introducir el pie entre coche y andén

[verso 1]
me acuesto con la fama
me he mancha’o a mi mismo, no a las sábanas
me definen mis palabras, no tus cábalas
valorizo mi núcleo, no la cascará
bailando drogados en una fiesta de máscaras
¿qué más dará? to’s tenemos manchas, jauría de dálmatas
escribo a diario, no digo ni la mitad
insulto al espejo, pero sonrió a la cámara
no sé si lo soy, pero sé que estoy hecho polvo
de ángel y demonio, tengo uno en cada hombro
but it’s sp+ce, living fuera de tu ley
scaping into sp+ce, a un punto de no rеtorno
huyo de la sombra, de la luz me еscondo
a plena luz del día no ve’ que hay bajo mi nombre
invidentes, en un mundo de trasfondo
es impotente el artista que alcanza la cumbre, es muy pr+nto
deja de pedirme temas, ve a terapia
siento que nada me llena, no me hace ni puta gracia
peca de gula, mi cartera, de pereza, mi carrera
de lujuria mi cabeza, ¿qué idólatras? (no)
no mereces saberlo (no, no, no), no
no me conoces, si no, no preguntarías
deberás saber que no voy a contestarte
si te lo cuento, reza tres aves maría’
me calló todo, complejo de charles chaplin
saltando entre emociones, mental zapping
ansiedad y depresión me tumban en el ring
lo siento, estoy en cama, no puedo escuchar tu tracklist
encerra’o en mi cuarto, rollo prision break
el mapa pa’ salir con tinta en el papel
cumpliendo condena por delitos aún por cometer
la puerta de mi cielo, el golden gate
entre sus piernas también las solía ver
en el desierto ves oasis, cuando hay sed
mejor tsunami, que sequía me dijo un imbécil
las costas de jan se mofarían con él
buscando el edén acabo en un bar cada viernes
ahora bebo gratis, me invitan, no sé por qué
dicen que me conocen
yo mientras pensando que el cubata sabía mejor cuando eran los ahorros pa’l finde
[interludio: rudi & freddie mercury]
how would you describe your yourself as an artist?
would you say that you’re a very organized person
very spontaneous person
how would you say?
no myself as an artist? i’m just a musical prostitute, my dear
are you organised or not?
who cares?

[verso 2]
no temo al desconocido, más bien a ese falso amigo
que conoce lo que he sido y me la lía, cuando hay lío
tengo bien claro lo que es mío
pa’ evitar remordimiento cuando deja de ser mío
el llanto se hizo de ser río, la risa hace ese ruido
el manto que me cubre, me salva en tiempos de frío
la vida del artista es claustrofóbica, entre capas
pero cuando la destapas, solo ves al mismo crío
tengo un puto show the truman, dentro de mi cuerpo
una mitad la caga, la otra ríe disfrutándolo
todos quieren ser longevos, pero no los últimos
todos quieren ser felices, pero no ganárselo
la music fue mi único método
la tierra prometida que encontré en el hexodo
buscando respuesta, a ciegas como un párroco
dañe la fe, que inculcando sin crédito
la mayor putada de ser músico
es esa mierda de deberse a un público
codificar los pálpitos de mi corazón pútrido
pa’ que un puto niñato lo consideré algo lúdico
corto y cambio, o cambio y acabo cortándome
a veces fumo descubriéndome en el cosmos
poto larios, el cansancio me da sed
lo mío por la música es el síndrome de estocolmo
la odio, me odia, nos odiamos
moriremos juntos, aún viviendo separados
cabo mi propia tumba con mis manos
yo estoy dedicando tiempo a algo que me está matando
en mi funeral no quiero llantos
quiero que se escuche un tema de mí yo de antes
para que mi cadáver sepa lo que estoy buscando
esa felicidad que hace tiempo tuvo delante
[outro: instrumental]

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